Laura Montaruli, Leda Negroni, Ruggero De Daninos, Valerio Andrei, Paolo Musio ph_Peterle ACTB

In questo Kleist "sconosciuto" allignano insomma interessi e seduzioni insospettate, e la regia di Castri le raccoglie tutte ordinandole in una grande eleganza visiva che non nasconde ascendenze e citazioni, e che reinventa in un linguaggio squisitamente teatrale i motivi stessi del testo. Con significativi riferimenti all'Urfaust di qualche anno fa: anche Goethe diveniva atroce gioco di "doppio". Due enormi scalinate si allargano nelle due metà del palcoscenico, ritagliate e "messe a fuoco" da pareti verticali. Su quei gradini si muovono, in giallo il ramo di Warvand e in rosso quello dei Rossitz, i protagonisti, quali pedine di una Partita a scacchi, come a Marostica o in quella elisabettiana. Anche perché a Giulietta e Romeo sono ispirati i due giovani che inutilmente, e pagando con la vita, tentano di porre fine al tormento familiare. E a Shakespeare, ai suoi mondi fatati ma più veri del reale, attinge ancora il testo, dando l'occasione a Castri per regalarci  montagne boscose dove, sempre meno sospettosi, avvengono gli incontri fra i due giovani (Laura Montaruli e Massimo Popolizio, palpitanti e bravissimi) dove il sole fiammeggiante e velato di nebbia o la luna è disegnata da nuvole che si rincorrono. L'atmosfera fiabesca, scandita da intermezzi operistici composti da Bruno De Franceschi, si offre così allo spettatore come un gomitolo delle Parche il cui bandolo si snodi tra illusioni, tentazioni e dolori, ma comunque in maniera non controllabile. Si può sorridere del "destino" e di quella sciocca famiglia, ma il prezzo dell'umanità vale l'intero gioco. Parabola fiabesca di rigore geometrico, quella della Famiglia Schroffenstein è la vicenda di un gioco al massacro i cui protagonisti numerosi negano tutti, il nome dei sacri valori dell'amore e degli affetti, il proprio essere uomini. Cantano arie e concertati esprimendosi insieme allo spazio che, come in un film analitico alla Hitchcock si allarga e si restringe seguendo il loro ansimare ".

Gianfranco Capitta, Parabola fiabesca di un gioco al massacro, in “il manifesto”, 23 aprile 1989.