Nell' Ecuba che ha messo in scena al Teatro Argentina c'era una pioggia costante in scena e un richiamo all'immagine di una Berlino distrutta alla fine della guerra. Qui a Siracusa la scena è una terra desolata fatta di sabbia, più simile a un deserto che a una spiaggia, con al centro un albero ridotto a scheletro. Nei costumi si legge invece un richiamo al secolo scorso, all'epopea della grande guerra. C'è, in quest' Ecuba, un riferimento a storie, a memorie più vicine a noi rispetto alla guerra di Troia?

No, specialmente in questa edizione no. Non c'è bisogno di dire "adesso Ecuba la faccio come se fossi in Bosnia", o in Iraq, o in qualche altro posto storicamente determinato.

Rispetto a quello del ‘94, lo spettacolo di oggi è molto più secco, molto più crudo. Ecuba è un testo straordinario poiché è già tutto accaduto. Quello che accade dopo è ciò che accade nel dopoguerra: solo morti inutili che vengono dimenticate. Il dopoguerra è un momento in cui non c'è più neanche il dolore, un tempo fermo in cui sembra che niente possa più accadere. Forse qualche altra violenza inutile, e basta.

Può sorprendere che Ecuba, la vecchia regina di Troia, sia interpretata da un'attrice giovane e florida come la Pozzi.

Durante lo spettacolo non lo vedi che è giovane, non te ne rendi conto: ci vuole un'attrice forte - anche fisicamente - per questo ruolo. Non può farlo una vera vecchia, non reggerebbe neanche mezz'ora di questo spettacolo, almeno non nel teatro di Siracusa, se lo spazio viene usato al cento per cento.

E Polimestore, questo personaggio condannato da tutti, può suscitare anche un sentimento di pietà? 

Sì. Io l'ho costruito in modo tale che possa suscitare anche questo sentimento. Polimestore è un personaggio che sembra scritto da un russo, è uno sfruttatore della guerra, uno che ha fatto i soldi con la guerra, un collaborazionista. Poi è condannato da tutti. Polimestore appare nel finale del testo come una meteora assurda. La ferocia passa attraverso Ecuba: è la stessa ferocia che questa vecchia ha subito, a un certo punto schizza fuori come una esplosione di gas. Ha raccattato cinquanta figli morti, ormai è diventata come una cagna. Alla fine rimangono soltanto loro due, accomunati, abbandonati in una piega del tempo dall'esercito che va avanti. Ormai non servono più, sono due detriti del dopoguerra.

In questa edizione ha tagliato del tutto i versi iniziali recitati dal fantasma di Polidoro.

Non è così importante. Racconta l'antefatto e inquadra il testo in maniera un po' sbilenca, in modo un po' favolistico e fantasmatico. Mentre il testo è esattamente il contrario. Nel ‘94 era soltanto la voce fuori campo di un'attrice. Era come la voce di un bambino rimasto solo dopo i bombardamenti.

Ma il tema del canto infantile è presente anche adesso.

Musicalmente è quasi l'unica cosa che c'è: la voce di un bambino che canta nel deserto.

È un canto di speranza o di disperazione?

Lui non lo sa. Non lo sappiamo neanche noi. È più un rimprovero, come sanno fare i bambini quando non ti parlano più. 

Le musiche di scena per Ecuba sono caratterizzate dalla presenza della voce bianca (registrata) di Costanza Cutaia, che torna più volte.

L'azione è accompagnata, nella prima parte, dal coro e da un violino suonato dal vivo da Alexandra Dimitrova; nella seconda parte la tessitura musicale si compone di litanie e canti, danze e canti infantili.

Nel comporre le musiche per Ecuba ho cercato di tradurre in musica i preziosi suggerimenti di Castri a proposito della sua lettura del testo: ne emerge una dimensione di musiche sussurrate, che cercano per lo più di stare nella scena quasi come personaggi e non come colonna sonora.