Ifigenia in Tauride

Continuano al Teatro Stabile dell' Umbria le avventure della Famiglia Atridi. Con quel pizzico di partito preso e il gusto dell'eccesso che lo contraddistinguono nella vivisezione degli autori, Massimo Castri dirige il tiro su Euripide; affratella quindi il più umano e il più decadente dei tragici greci, spesso vicino al traguardo del grottesco e alla divagazione narrativa, ai prediletti scrittori che, alla fine dell' Ottocento conducevano i loro drammi al confine dei generi, verso la dissoluzione del personaggio. Nell' obiettivo del degradato "serial" non troviamo più gli eroi della guerra di Troia, ma i loro figli traumatizzati e incerti, che anni fa Mario Martone aveva già riunito in un suo sfortunato spettacolo collage, La seconda generazione. 

Tre mesi fa abbiamo incontrato Elettra catturata col fratello dalla fatale trappola del destino, in un'assolata campagna consacrata a più tardive vendette rusticane; e in attesa di un Oreste immerso tra veleni terroristi, come nei saggi che precedettero in un atelier estivo di Costa Ovest questi allestimenti, eccoci in Ifigenia in Tauride al ritrovamento della sorella clandestinamente sopravvissuta in Scizia, dove la fama la voleva sacrificata dal padre agli dei. 

E' stata lei a mettere in moto questa fase di una saga famigliare già avviata da un passato di sanguinose maledizioni. Ma è casuale e romanzesco che inaspettatamente se la trovino di fronte ora il nominato fratello e il cognato Pilade, arrivati in Tauride per impossessarsi del simulacro di Artemide, da lei custodito come sacerdotessa, per ordine di un altro dio, che lo esige per liberare lo stesso Oreste dalla persecuzione delle Erinni. Che gli dei sapessero e si proponessero di ricomporre un nucleo di consanguinei non appare tanto certo. Forse è più opportuno credere alla traduzione di Umberto Albini, insinuante e maliziosa nell' intento demistificatorio di riportarsi a un livello colloquiale, che quando l' agnizione sorprende nella periferica contrada i due smarriti rampolli, fa dire al fratello minore: "Non ti faccio domande, entrerei nel regno dell'assurdo". Ma nella drammaturgia dell'assurdo a questo punto siamo già entrati in uno spettacolo inquietante che coinvolge anche quando irrita, leggibile come un affettuoso omaggio alle stravaganze audaci e sempre acute di Aldo Trionfo, di cui lo stesso Albini fu illuminante collaboratore. Nell' immobile paesaggio di rocce che, nel disegno di Maurizio Balò, dalla spianata centrale si alzano a gradoni irregolari sulla destra a configurare i ruderi di un tempio, sotto un plumbeo cielo mediterraneo dove s'alternano imbambolati e indifferenti la luna e il sole, al riparo delle onde che sentiamo rifrangersi invisibili, i due esploratori arrivano come malconciati giramondo di Verne con corredo di bagagli, bombette e foulard sopra ai vestiti stracciati da clochard; e tra gag clownesche s'installano uno contro le spalle dell'altro, a interrogarsi su un ipotetico futuro, come Vladimiro e Estragone in Aspettando Godot. E' in ballo, è vero, la loro sopravvivenza, perché gli stranieri che approdano in quella terra sono condannati a morire. Nel dialogo di sapore surreale che li contrappone alla congiunta non ancora svelata, s'inventano allora stralunate e avventurose scappatoie, che sfoceranno in uno scalcinato piano d'evasione. Tutta bianca nei suoi veli come una sposa (mistica), con un sacro cuore da ex voto tra le bianche collane che le scendono sul petto, agitando un aspersorio, l' Ifigenia di Annamaria Guarnieri è deliziosamente verista nel cercarsi inutili occupazioni, mentre borbotta o farfuglia sommessa, parlandosi addosso, perché le è stato tolto il coro come interlocutore d' appoggio. Di fronte a lei il barbuto Giulio Scarpati, privato del suo riconoscibile cliché e buttato sul comico, e il suo alter ego estroverso, Antonio Latella, punteggiano i lunghi tempi immobili dell' isolamento beckettiano con spunti attinti all' avanspettacolo, al cinema comico, a storici fumetti. E' un exploit discontinuo ma funzionale, che conduce l'eterogeneo terzetto a scappare col busto nero della Madonna di Chestokowa, nella finzione Artemide. Ma Castri, che difficilmente riesce a controllarsi quando pigia il pedale del grottesco, dev'essersi detto a questo punto che non bastava qualche "Miserere" a irridere la religione con l'irriverente Euripide, o l'attualizzazione a ridimensionare il mito. L'ingresso del re Toante in veste di eccentrico lord inglese del periodo coloniale, con schiavo e ombrellino, ci scopre allora gli orizzonti dell'opera e non solo perché lo spiritoso Franco Mezzera, ingenuamente burlato dai nostri eroi, ci diletta con un'aria. Tra le turqueries arriva un confuso e troppo facile accumulo di forzature, compreso il canonico pernacchio, tra i messaggi di uno scalcagnato Venerdì in cappello napoleonico (Tullio Sorrentino) e la discesa dal cielo, appesa a un filo come in un' opera barocca, di Atena, che con le sue ali si affratella ai Dioscuri visti in Elettra e si allinea agli angeli che tanto appassionano i registi italiani. L'aspetta, con gli altri, un sestetto di congedo apparecchiato da Arturo Annecchino per propiziare gli applausi, che dal Teatro Morlacchi piovono spontanei e fragorosi. Come dire che la dissacrazione paga se è un po' corriva.

Franco Quadri, Barboni giramondo ma figli di eroi, in "La Repubblica", 26 marzo 1994